TrRES FOTOS DE KARIN HAUSER
lunes, 28 de mayo de 2007
viernes, 25 de mayo de 2007
Dos poemas
Mario Licón Cabrera
LA PLAZA
Poco a poco,
de un portal y de otro,
van llegando
los asiduos pobladores
de la plaza,
que todavía, en la copa
de sus árboles viste
ocres manchas solares
Los más jóvenes se van
directo a los rincones
para entre sombras jugar
a soltarle rienda larga
a sus deseos y a sus vícios
Los viejos
al lado de sus perros, dormitan
en sus bancas de siempre
y entre sueño y bostezo platican
con sus amigos muertos
Los pájaros dan sus últimos
vuelos y cantos, mientras
montados en biciclos
los niños sus gritos aceleran
Discretas
entre ruidos aromas y músicas
las farolas profunda vuelven
la noche que avanza entre ladridos
sin estrellas y sin luna
llegan desde la cárcel cercan
gritos de rabia en reclamo de justicia
gritos que hacen cimbrar el tezontle
racientemente tinto de sangre
de mujer
raptada
mutilada
con piedras rematada
Otro monumento a la díaria impúdica impunidad
Tepoztlán 2005—Sydney 2007
LOS CUERVOS
1
Ausentes todo el día.
un día todo pleno
de silencios.
2
Los cuervos de mí país graznan roncamente,
estos de aquí emiten largos y densos lamentos—
casi humanos de tan dolientes.
3
Me gusta el peso y el paso de su flapeo:
como el sordo rumor de la hélice
de un avión diminuto
de espeso plumaje negro.
-----------------------
Estos poemas forman parte de Yuxta(O)postions, libro de poemas (Inglés/Español), proyecto que está siendo apoyadao por The Australia Council for the Arts/ Literature Board (2006-2007).
LA PLAZA
Poco a poco,
de un portal y de otro,
van llegando
los asiduos pobladores
de la plaza,
que todavía, en la copa
de sus árboles viste
ocres manchas solares
Los más jóvenes se van
directo a los rincones
para entre sombras jugar
a soltarle rienda larga
a sus deseos y a sus vícios
Los viejos
al lado de sus perros, dormitan
en sus bancas de siempre
y entre sueño y bostezo platican
con sus amigos muertos
Los pájaros dan sus últimos
vuelos y cantos, mientras
montados en biciclos
los niños sus gritos aceleran
Discretas
entre ruidos aromas y músicas
las farolas profunda vuelven
la noche que avanza entre ladridos
sin estrellas y sin luna
llegan desde la cárcel cercan
gritos de rabia en reclamo de justicia
gritos que hacen cimbrar el tezontle
racientemente tinto de sangre
de mujer
raptada
mutilada
con piedras rematada
Otro monumento a la díaria impúdica impunidad
Tepoztlán 2005—Sydney 2007
LOS CUERVOS
1
Ausentes todo el día.
un día todo pleno
de silencios.
2
Los cuervos de mí país graznan roncamente,
estos de aquí emiten largos y densos lamentos—
casi humanos de tan dolientes.
3
Me gusta el peso y el paso de su flapeo:
como el sordo rumor de la hélice
de un avión diminuto
de espeso plumaje negro.
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Estos poemas forman parte de Yuxta(O)postions, libro de poemas (Inglés/Español), proyecto que está siendo apoyadao por The Australia Council for the Arts/ Literature Board (2006-2007).
Juego de Cartas
Asi cualquiera.
Como te decia una vez, el José Saramago escribe mas rápido de lo que puede uno leer. Para cuando iba yo a la mitad de su última novela, el angelito ya se habia escrito dos mas.
Pues lo alcancé -al menos eso pensé- me lei todos sus libros publicados, algunos en portugués, porque no conseguía las versiones de Pilar del Rio, su querida compañera. Y en eso estaba, cuando descubro que el fructífero y fecundo viejito (no agraviándonos) tiene ese ladrillo de poesía que no me habian avisado que estaba a la venta.
O sea, es cuestión de empezar de nuevo y seguirle los pasos, esos pasos de provinciano en la gran ciudá, de cosmopolita en veredas entre las siembras.
Y en una de sus últimas entrevistas, el gran José Sara mago, decia -un poquito amargado- que el mundo se está yendo a la mierda. Asi lo dice, con la escatología Ibérica que nos hace a los americanos ruborizarnos. Y dice que nunca dejó el partido comunista proque no vió razones para hacerlo (debe haber estado muy ocupado escribiendo y leyendo, para no ver las puntadas que los pecesitos se ejecutaban metiendo pata tras pata a lo largo y ancho de la historia contemporánea. Y digo que debe haber estado distraido, porque el gran Saramago no es ningún dogmático, nomás acuérdate de la jalada de orejas que le puso a Fidel hará cosa de un par de años)
Al que no puedo seguir leyendo es al reaccionario Narlgas Rosas. Lo último que me despaché fue ese de El Paraíso está en la otra esquina o algo por ahi. Es la historia paralela, combinada del Gaugúin y su descenso al infierno, con su sífilis, que esparció sin miramientos en Tahiti y su tia Flora Tristán, feminista y luchadora social medio anarquista y medio peruana. Pero lo único que me ha gustado del Vergas Llosa es su librito La Orgia Perpetua, que es un ensayo sobre Flaubert y su Madam Bovary, que no le pide casi nada al libro del Sartre.
Es como el Tavito Paz, que tiene uno ensayos que hacen que su poesia sea cosa de segundas opciones. El Vargas LLosa tiene esa misma fluidez y lucidéz que le falta -como a Paz- en lo político. Claro que ambos dos parejas pares no le llegan al conocimiento total, enciclopédico de un Lezama Lima, un Alejo Carpentier y hasta un Fernández Retamar. Y el genio moderno de estos maestros apenas le hace el quite a la genialidad de Felipe Alfau, que requiere de segundas lecturas -cuando menos- para seguir encontrando contenidos en su contenido. Con decirte que todos los elementos que maneja el Gabo están ya ahi, en ese Locos de los 30s y en ese Cromos de los 40s. Luego, la calidad de su escritura, hace que veas mas alla de las descripciones, que son como de pasadita -pasaba por aqui- y con una ligereza que parece que el hombre está contando su historia distraidamente. Pero no, eso si que no, la construcción no es de ninguna manera descuidada, de ahi que el libro te lleva y no te deja. Luego hablamos mas sobre el susodicho, que en sus últimas entrevistas no se acordaba de cómo escribió tales novelas (sólo dos) y que decia que a los mojarras y demás deberian echarlos del pais, zas. Y decia -yo creo que ya en su locura senil, mas que como provocación- que Franco Mierdas tenia razón, je je.
Lei por ahi que Carlos Fuentes acaba de sacar otro libro. Como que hace falta que alguno de sus amigos le diga que ya le pare, que es una verguenza, que sus últimas cuatro perpetraciones son un desastre. Sobre todo en sus dimensiones ladrillezcas, mamotréticas, porque lo que escribe pudo haberlo reducido en cuatro quintas partes, y eso dicho moderadamente. Ya no queda nada de aquel Cambio de Piel y La Región mas Transparente. Se agarra el señor su historia, que puedes trazar su orígen sin necesidad de buscar mucho y la infla y la amplia y la sigue engrosando. ¿Para qué?
José Agustín dijo en una entrevista que su Vida con mi Viuda es la mejor novela que ha escrito en 20 años. Por favor. Y le digo a León, al que no le puedes tocar a su Pepetín porque te saca los ojos, le digo que el maestro José Agustín deberia de darse cuenta que la está regando gacho, que esa novela es un pasquín ligero y comercial, con todos los elementos de la mala literatura. José Agustín tiene el talento para escribir algo mucho mejor, como lo hacia cuando empezó. Y esas misticisquiadas balines, como que le restan, como que le vulgarizan el rollo. Y esas viejas cogelonas y esos voyerismos ya como que se repiten demasiado ¿o me equivoco, loco? No, si yo nomás decia. Pero quiero que me devuelva mi dinero, manis, esos libros me dejaron sin algunos vodka and tonics y sin algunos cigarros. O sea que el vicio al servicio de la literatura, je je reclama la devolución de su dinero.
Me dió por leerme al Herr Goethe otra vez y ahora estoy en sus Afinidades Electivas, que dicen la malas lenguas viperinas, que el genial alemán lo escribio para justificar sus correrias de mujeriego adúltero y viejo rabo verde, porque se enamoró de una jovencita que podia ser su nieta, hágame usté el favor, carnal. Parece ser que era de armas tomar el Goethe en eso de los lios de faldas. La tesis de la historia, según dicen los críticos (nombres, nombres) es que la química tiene mucho que ver en las atracciones amorosas y sexuales, que aunque no sea lo mismo, van a veces unidas. Y quesque dice el Goethe que muy poco se puede hacer para evitar caer en esas trampas de las miradas seductoras, en esas caderas que mueven el mundo al caminar, en esas manos que como alas de paloma, alzan vuelos cortos en sus ademanes irresistibles. Que cuando ella entreabre esos labios y hace esas caidas de ojos que ni el Raphael al cantar Yo soy Aquello, digo aquel, caes redondito y dices quick me beat me make write bad checks En fin, que el maestro Goethe obviamente no se habia leido, por vivir en otro tiempo, por vivir en quintopatio, el ensayo ese de Baudrillard sobre la seducción en que nos echa el rollo de la superioridad de las apariencias sobre las esencias en eso de la estrategia de la seducción. Y cuando decides seducir a la morena es que ya has sido seducido por ella y estás perdido, dice el finado Baudrillard, si te acuerdas de aquellas páginas de antes de que hiciera su secuencia producción-seducción-consumo.
Ya me extendí en ese CarlosFuentismo endémico. Lo que queria preguntarte es si habeis leido el libro ese de poesia de José Sarmago.
salud, clinck
Bernal el criticón sin razón
------------------------
he leído poemas de Saramago sobre Chiapas y algunos otros pero no conozco-mosco ese ladrillo del cual vos hablás, me encantaría encontralo, lo que pasa es que ,mira tio, no es que sea codo-duro ni mucho menois pero en Sydney los libros en espaåõol son más caros que el vodka Absolut o el Jack Daniels y yo simepre tiro un volado: llibros o trago: y no ser por qué pero seimre gaa el bendito trago,jajaja
Kundera sacó un libro de ensayos sobre literatua, su histora, sus portentos y sus fracasado, parece que etá bueno, you know, lots of gossips, bueno él dice "secretos y anécdotas". A ver si lo consigo este fin de semana que vaya a mi ritinaro recorrido por gleeboks.
Yo estoy de acuervo con usted en eso del nalgas rosaas, la verdad que a mi me aburrió mcho ese libro sobre Gaugan. En cambio sus enayos sobre Bataille (La part Maudit) sobre Gill de Rais, etc, son genialees y hasta fantásticos. Hace un año volví a leer Corriente Alterna y Sombras de Obras de don Octavo y para mí gusto y entendimiento el primero supera al segundo y los dos superan mucha de su obra poética. Ahora esoty leyendo La Otra Voz (ensayos sobre poesía) y se ma hace un poco flojón, nada que ver con El Arco y la Lira o con Los Hijos del Limo o con Puertas al Campo. En fin, la obra que dejó Octavio Paz es bastante ámplia y polémica y fuera de Frida y Diego es el único poeta conocido en Austalia -bueno, Lino Alvarez too,jajaja-
Como te decía hace algún tiepo: de Fuenes no he leído nada desde el Espejo Enterrado, o Humeante?, nada de sus ladrillos, pero parece ser, según sus sabias obsrvaciones, que no me her perdido de nada. Tambiéen al Pepino Agustín le perdí los pasos, desde Ciudades Desierts (muy buna por cierto) no he leídi sino un cuentito o fragmento de novela aquí o allá, lo último era más pornográfico que erótico pero me hizo reir bastante. Pero eso sí, lo de buena persona no se lo quita nadie,que buna onda de cabrón.
Algo que realmente quiero leer en estos momentos es los Cuatro Sonetos de Elliot traducidos pro JE Pacheco, se pasó diez años en la traducción de tann "pequeño" librito. Otro cabrón que rebasa los llímitess de la amabilildad y la confinaza y el compartir. Allá por el 2001 enn la Casa del Poeta de la avenida Obregón de la Colonia Roma en el DF celebrarón un homenaje a don Octavio y Pacheco era uno de los poetas ivitados, junto a David Huerta y unos poetas españoles cuyo nombre se me ha olvidado, no era Pere Gimferré, de eso si estoy seguro, tampoco era Jorge Valente porque ya había merto (o estaba a punto de hacerlo) tampoco era José Hierro porque quién se olviearía de su nombre, caballero, que poeta, caballero. Any way, le quería decir que esa noche del homenaje despúes de las lecturas yo me acerqué a Pacheco y empezamos a hablar como si nos conociramos desde hacía tiempo: y vamos por una copa de vino -me dice el poeta- antes de que llegue Cristina, porque tengo diabetes y tengo prohibido tomar. Dicho y heccho cuando estabamos en la segunda copa de un vino muy generoso por cierto (digno de poetas,jajaja) que llega la donna Cristrna Pacheo, que señora, caballero, que señora, y dicho y hecho. Hola -me dice tendiéndome su bella mano- y luego voltéa y le dice a su marido y amado poeta -Vámonos- y se fueron no sin antes José Emiliio dejarme su dircción postal y su teléfono.
" Yo cómpro mis libros para regalárselos a mis amigos, así los de la editorial piensan que se venden" fue una de las cosas que me dijo Pacheco esa noche entre risas.
Un abrazote y salucitas!
elmario saramaguedao y pachuco
Un abrazo y salucitas.
elmario aaramageado y pachuco
Como te decia una vez, el José Saramago escribe mas rápido de lo que puede uno leer. Para cuando iba yo a la mitad de su última novela, el angelito ya se habia escrito dos mas.
Pues lo alcancé -al menos eso pensé- me lei todos sus libros publicados, algunos en portugués, porque no conseguía las versiones de Pilar del Rio, su querida compañera. Y en eso estaba, cuando descubro que el fructífero y fecundo viejito (no agraviándonos) tiene ese ladrillo de poesía que no me habian avisado que estaba a la venta.
O sea, es cuestión de empezar de nuevo y seguirle los pasos, esos pasos de provinciano en la gran ciudá, de cosmopolita en veredas entre las siembras.
Y en una de sus últimas entrevistas, el gran José Sara mago, decia -un poquito amargado- que el mundo se está yendo a la mierda. Asi lo dice, con la escatología Ibérica que nos hace a los americanos ruborizarnos. Y dice que nunca dejó el partido comunista proque no vió razones para hacerlo (debe haber estado muy ocupado escribiendo y leyendo, para no ver las puntadas que los pecesitos se ejecutaban metiendo pata tras pata a lo largo y ancho de la historia contemporánea. Y digo que debe haber estado distraido, porque el gran Saramago no es ningún dogmático, nomás acuérdate de la jalada de orejas que le puso a Fidel hará cosa de un par de años)
Al que no puedo seguir leyendo es al reaccionario Narlgas Rosas. Lo último que me despaché fue ese de El Paraíso está en la otra esquina o algo por ahi. Es la historia paralela, combinada del Gaugúin y su descenso al infierno, con su sífilis, que esparció sin miramientos en Tahiti y su tia Flora Tristán, feminista y luchadora social medio anarquista y medio peruana. Pero lo único que me ha gustado del Vergas Llosa es su librito La Orgia Perpetua, que es un ensayo sobre Flaubert y su Madam Bovary, que no le pide casi nada al libro del Sartre.
Es como el Tavito Paz, que tiene uno ensayos que hacen que su poesia sea cosa de segundas opciones. El Vargas LLosa tiene esa misma fluidez y lucidéz que le falta -como a Paz- en lo político. Claro que ambos dos parejas pares no le llegan al conocimiento total, enciclopédico de un Lezama Lima, un Alejo Carpentier y hasta un Fernández Retamar. Y el genio moderno de estos maestros apenas le hace el quite a la genialidad de Felipe Alfau, que requiere de segundas lecturas -cuando menos- para seguir encontrando contenidos en su contenido. Con decirte que todos los elementos que maneja el Gabo están ya ahi, en ese Locos de los 30s y en ese Cromos de los 40s. Luego, la calidad de su escritura, hace que veas mas alla de las descripciones, que son como de pasadita -pasaba por aqui- y con una ligereza que parece que el hombre está contando su historia distraidamente. Pero no, eso si que no, la construcción no es de ninguna manera descuidada, de ahi que el libro te lleva y no te deja. Luego hablamos mas sobre el susodicho, que en sus últimas entrevistas no se acordaba de cómo escribió tales novelas (sólo dos) y que decia que a los mojarras y demás deberian echarlos del pais, zas. Y decia -yo creo que ya en su locura senil, mas que como provocación- que Franco Mierdas tenia razón, je je.
Lei por ahi que Carlos Fuentes acaba de sacar otro libro. Como que hace falta que alguno de sus amigos le diga que ya le pare, que es una verguenza, que sus últimas cuatro perpetraciones son un desastre. Sobre todo en sus dimensiones ladrillezcas, mamotréticas, porque lo que escribe pudo haberlo reducido en cuatro quintas partes, y eso dicho moderadamente. Ya no queda nada de aquel Cambio de Piel y La Región mas Transparente. Se agarra el señor su historia, que puedes trazar su orígen sin necesidad de buscar mucho y la infla y la amplia y la sigue engrosando. ¿Para qué?
José Agustín dijo en una entrevista que su Vida con mi Viuda es la mejor novela que ha escrito en 20 años. Por favor. Y le digo a León, al que no le puedes tocar a su Pepetín porque te saca los ojos, le digo que el maestro José Agustín deberia de darse cuenta que la está regando gacho, que esa novela es un pasquín ligero y comercial, con todos los elementos de la mala literatura. José Agustín tiene el talento para escribir algo mucho mejor, como lo hacia cuando empezó. Y esas misticisquiadas balines, como que le restan, como que le vulgarizan el rollo. Y esas viejas cogelonas y esos voyerismos ya como que se repiten demasiado ¿o me equivoco, loco? No, si yo nomás decia. Pero quiero que me devuelva mi dinero, manis, esos libros me dejaron sin algunos vodka and tonics y sin algunos cigarros. O sea que el vicio al servicio de la literatura, je je reclama la devolución de su dinero.
Me dió por leerme al Herr Goethe otra vez y ahora estoy en sus Afinidades Electivas, que dicen la malas lenguas viperinas, que el genial alemán lo escribio para justificar sus correrias de mujeriego adúltero y viejo rabo verde, porque se enamoró de una jovencita que podia ser su nieta, hágame usté el favor, carnal. Parece ser que era de armas tomar el Goethe en eso de los lios de faldas. La tesis de la historia, según dicen los críticos (nombres, nombres) es que la química tiene mucho que ver en las atracciones amorosas y sexuales, que aunque no sea lo mismo, van a veces unidas. Y quesque dice el Goethe que muy poco se puede hacer para evitar caer en esas trampas de las miradas seductoras, en esas caderas que mueven el mundo al caminar, en esas manos que como alas de paloma, alzan vuelos cortos en sus ademanes irresistibles. Que cuando ella entreabre esos labios y hace esas caidas de ojos que ni el Raphael al cantar Yo soy Aquello, digo aquel, caes redondito y dices quick me beat me make write bad checks En fin, que el maestro Goethe obviamente no se habia leido, por vivir en otro tiempo, por vivir en quintopatio, el ensayo ese de Baudrillard sobre la seducción en que nos echa el rollo de la superioridad de las apariencias sobre las esencias en eso de la estrategia de la seducción. Y cuando decides seducir a la morena es que ya has sido seducido por ella y estás perdido, dice el finado Baudrillard, si te acuerdas de aquellas páginas de antes de que hiciera su secuencia producción-seducción-consumo.
Ya me extendí en ese CarlosFuentismo endémico. Lo que queria preguntarte es si habeis leido el libro ese de poesia de José Sarmago.
salud, clinck
Bernal el criticón sin razón
------------------------
he leído poemas de Saramago sobre Chiapas y algunos otros pero no conozco-mosco ese ladrillo del cual vos hablás, me encantaría encontralo, lo que pasa es que ,mira tio, no es que sea codo-duro ni mucho menois pero en Sydney los libros en espaåõol son más caros que el vodka Absolut o el Jack Daniels y yo simepre tiro un volado: llibros o trago: y no ser por qué pero seimre gaa el bendito trago,jajaja
Kundera sacó un libro de ensayos sobre literatua, su histora, sus portentos y sus fracasado, parece que etá bueno, you know, lots of gossips, bueno él dice "secretos y anécdotas". A ver si lo consigo este fin de semana que vaya a mi ritinaro recorrido por gleeboks.
Yo estoy de acuervo con usted en eso del nalgas rosaas, la verdad que a mi me aburrió mcho ese libro sobre Gaugan. En cambio sus enayos sobre Bataille (La part Maudit) sobre Gill de Rais, etc, son genialees y hasta fantásticos. Hace un año volví a leer Corriente Alterna y Sombras de Obras de don Octavo y para mí gusto y entendimiento el primero supera al segundo y los dos superan mucha de su obra poética. Ahora esoty leyendo La Otra Voz (ensayos sobre poesía) y se ma hace un poco flojón, nada que ver con El Arco y la Lira o con Los Hijos del Limo o con Puertas al Campo. En fin, la obra que dejó Octavio Paz es bastante ámplia y polémica y fuera de Frida y Diego es el único poeta conocido en Austalia -bueno, Lino Alvarez too,jajaja-
Como te decía hace algún tiepo: de Fuenes no he leído nada desde el Espejo Enterrado, o Humeante?, nada de sus ladrillos, pero parece ser, según sus sabias obsrvaciones, que no me her perdido de nada. Tambiéen al Pepino Agustín le perdí los pasos, desde Ciudades Desierts (muy buna por cierto) no he leídi sino un cuentito o fragmento de novela aquí o allá, lo último era más pornográfico que erótico pero me hizo reir bastante. Pero eso sí, lo de buena persona no se lo quita nadie,que buna onda de cabrón.
Algo que realmente quiero leer en estos momentos es los Cuatro Sonetos de Elliot traducidos pro JE Pacheco, se pasó diez años en la traducción de tann "pequeño" librito. Otro cabrón que rebasa los llímitess de la amabilildad y la confinaza y el compartir. Allá por el 2001 enn la Casa del Poeta de la avenida Obregón de la Colonia Roma en el DF celebrarón un homenaje a don Octavio y Pacheco era uno de los poetas ivitados, junto a David Huerta y unos poetas españoles cuyo nombre se me ha olvidado, no era Pere Gimferré, de eso si estoy seguro, tampoco era Jorge Valente porque ya había merto (o estaba a punto de hacerlo) tampoco era José Hierro porque quién se olviearía de su nombre, caballero, que poeta, caballero. Any way, le quería decir que esa noche del homenaje despúes de las lecturas yo me acerqué a Pacheco y empezamos a hablar como si nos conociramos desde hacía tiempo: y vamos por una copa de vino -me dice el poeta- antes de que llegue Cristina, porque tengo diabetes y tengo prohibido tomar. Dicho y heccho cuando estabamos en la segunda copa de un vino muy generoso por cierto (digno de poetas,jajaja) que llega la donna Cristrna Pacheo, que señora, caballero, que señora, y dicho y hecho. Hola -me dice tendiéndome su bella mano- y luego voltéa y le dice a su marido y amado poeta -Vámonos- y se fueron no sin antes José Emiliio dejarme su dircción postal y su teléfono.
" Yo cómpro mis libros para regalárselos a mis amigos, así los de la editorial piensan que se venden" fue una de las cosas que me dijo Pacheco esa noche entre risas.
Un abrazote y salucitas!
elmario saramaguedao y pachuco
Un abrazo y salucitas.
elmario aaramageado y pachuco
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