viernes, 19 de marzo de 2010

Juego de Cartas

On 18/03/2010, at 4:31 PM, Oscar Bernal wrote:

Cuando a aquel valedor, crítico, reseñista, historiador de arte, véte tú a saber, se le ocurrió decir que Lucian Freud era el pintor mas grande aun viviente, me llegó de sopetón la idea de que cada quien dice lo que le viene en gana. Porque...
Porque fuera de que el susodicho es inglés nacido en Berlin y nieto de Sigmund Freud, sólo tres cosas nos hacen diferentes (qué tiene el güey que no tenga yo) y es que además de que es muy buen pintor, de ser un rucailín (no agraviando) en las últimas y de ser un caifán con un agente que le vende los cuadros en millón pa rriba, ambos dos semos pintores de la pintureada. O sea que el angelito empezó haciendo garabatos surrealistas, como Giacometti, y después le entró al hiperrealismo, para terminar ocupado en tratar de pintar lo que ve. Cómo la vé. O sea lo mismo que le sucedió al Giacometti, que después de andar en tarugadas, le dió por tratar de hacer lo que se debe hacer, lo que sólo quien sabe lo difícil que es tratar de hacer lo que antes se hacia, dedica su vida a tratar de hacerlo. Y en vano...

Mientras que Giacometti quiere captar lo que ve sin pensar lo que ve, sin la intervención de la idea, Freud quiere pasar sus ojos por las lonjas de carne rosa, roja, rolliza, maciza, desde un ángulo imposible, para demostrarse a sí mismo que el espacio y la perspectiva y la proporción no son mas que engaños de los puntos de vista. Y si Giacometti no tenia tiempo de usar mas de tres colores en sus grisallas por ese corregir, tachar, raspar, añadir y volver a borrar, Freud no quiere poner color sobre color ni dar mas de dos pinceladas con el mismo pincel. No hay que limpiar el pincel con el aguarrás, dice, hay que pasarlo por el trapo y no meterlo al pigmento mas que esas dos únicas veces. Luego tomas otro pincel y asi te vas, porque para él, el pintor mas vivo, según dicen, aprendió que pintar es aplicar pigmentos en la tela. Pero como tú decias sabia y equivocadamente, cómo es que estos problemas de iniciación te ocupan a estas alturas, decias. Y es que sólo estando en el oficio, metido en él, sitiado en tu epidermis, te das cuenta de que este es el cuento de nunca acabar, este era un gato con los pies de trapo y los ojos alrevés ¿quieres que te lo cuente otra vez? Y son pocos los que caen en la magia y el tormento de la pintura, en esa técnica que aparenta ser fácil y que mientras mas piadosa mas mas bella pareséis a aquel que os mira...

Mi exagente y examigo, que también es pintor y heredó los pinceles, empieza un cuadro y antes de empezarlo lo ha acabado. Porque no tiene el mínimo respeto por el oficio, que equivocadamente cree que es cosa del pasado, porque equivocadamente cree que hay progreso en el arte y la depuración de los elementos, de los vehículos es prueba de contemporaneidad. Pero a decir verdad, al susodicho le vale madres eso que humildemente llamamos técnica de eso que arrogantemente llamamos arte. Por eso cuando vino Fernando el salvatrucha Segura, hablamos de nuestras técnicas y nuestras maneras. Y coincidimos en que no ha de faltar la música maestro en el estéreo, el vaso de vino, el rojo de Venecia, el trabajo simultáneo en dos o tres telas. Ambos dos y en par coincidimos en que a lo que te truje Chencha, dibujamos directo en la tela con el pincel y trabajamos figura y fondo al mismo tiempo. A él le gusta Dali -nadie es perfecto- y piensa que es surrealismo lo que lo atrae, pero a mi me parece mas un automatismo de ideas que se configuran en el proceso de su trabajo. A mi me intriga todavia el efecto visual y emocional del claroscuro. Emisario del pasado, dirá usté, rémora de la academia, anacrónico crónico. Ah, pero fuiste a ver a Utamaro y ahi te diste cuenta de la cuenta. Sin técnica no se puede lograr lo que el nipón y sus amigos hicieron en grabado. No sé si habrás visto los monotipos de Nathan Oliveira, que son cosas de ver. El compañero empezó a pintar también a brochazo loco, con cosas muy sueltas y muy bien resueltas, para empezar a meterse mas al oficio y dejar de pintar por algún tiempo. Luego de dedicarse al grabado volvió de nuevo a la pintura con mas insistencia en descubrir secretos que aunque pensamos que no existen, tienen que ser descubiertos por cada quien. Nadie experimenta en cabeza ajena. Asi como en el amor y el sexo, cada quien repite suertes y errores, maromas, pases de pecho, giros, posiciones, orgias, enamoramientos enfermizos, desprecios, indiferencias, reconciliaciones, golpes bajos, traiciones, ruegos, amenazas, infidelidades, cornucopias, frustraciones. Si eso ya se hizo, dicen los cínicos, para qué repetirlo. Y ahi vas, repitiendo esa condena cruel de nacer, crecer, comer, beber, cachondear, follar, enamorarse de las mujeres y del amor, ver esa curva de la cadera al cruzar la calle a la otra acera, dice Pierrot le Fou furufo y Joaquín Sabina, de esquina a esquina. Y asi es ese pintor que quiere pintar ese desnudo sedente, hágame usté el canijo favor, dirá otra vez el cínico, si eso ya se hizo y se hizo muchas veces. Pero siempre habrá una manera de hacerlo mejor. Los compañeros orientales llamaban cambios a variaciones imperceptibles para el ojo no entrenado en esas sutilezas en que lo establecido era sagrado en la representación. Se trataba de llevar la técnica de hacerlo a la perfección, y como la perfección no existe (speak for yourself) la repetición es el intento de llegar a la perfección. Asi decia Lefebvre, la revolución es la lucha por la revolución.

Claro, por el otro lado está el cuais que después de embarrarle diez colores a la tela se echa un buche de aguarrás y lo rocia sobre los colores y la tela, agarra una jerga y le da dos o tres giros, recogiendo las chorreaduras, se vuelve de espaldas, se baja pantalones y calzones y frota su nalgatorio en el cuadro. Se echa dos o tres flatulencias, luego se voltea de frente y pone su cabeza y la mueve entre los colores, baila Ciriaca, muévete Ciriaca. Toma una brocha o un rodillo y le da dos o tres pases de lado a lado, de arriba a abajo y colorín colorado, neeeext, otra obra maestra. Cada quien hace lo que le parece, y si esto le gusta alla él y que con su pan se lo coma. También William Tell Burroughs, olvidando la existencia de Hugo Ball y Huysenbeck y Tzara y otros locos del Cabaret Voltaire, creia haber descubierto el arte artístico de cortar páginas en trozos y volver a pegarlas al azar para hacer poemas y novelas y recetarios de cocina y catecismos del padre Ripalda y calendarios Galván. ...Por el otro lado tenemos poetas y novelistas que piensan cada palabra miles de veces antes de ponerla ahi, escrita, gráfica y oral, entre dos palabaras antes y cinco después... De todo hay en la viña del Señor, cada loco con su tema, que cada quien con su pan se lo coma y que cada quien haga de su culo un papalote...

Bernal el permisivo intransigente y comprensivo

Me gusta mucho eso que he visto en vivo de Lucien Freud. No sé si te conté que en la Tate Britain ví una exposición colectiva de Bacon, Freud y otro cabrón que no recuerdo su nombre:un escultor clasicista, apolineo, tallador de mármoles blancos y perfeccionista y enamorado del figurín humanins pero casi en minimorris tamañucos, total que las casi estatuilas de este fulano contrastaban a la perfección y por su belleza clásica griega con los adefesios, jajaja, de Bacon y Freud. Una señora, qué señora! exibición...En esos días, qué días! en Londres no colecioné ningún afiche, ningún catálogo, ningun nada, de lo que ví -said the blind-, de repente en el verano y me dá por ahí, pasar por sobre las cosas como el hombre invisible de Wells. "Hay momentos en la vida.../yo no sé..."

Lo que he visto en vivo de Oliveira (creo que fue en el Museo de Oakland o de SanFra) me gustó mucho, unas pintuas muy sueltas, de fondos negros y colores rosas y azules, creo, y de formato muy grande, me gustaron bastante, pero no conozco sus monoprints. El Malacas Montoya tenía/tiene un amigo por allá en Palo Alto, que hacía/hace unos mono prints muy chingones, me gusta esa técnica -ese oficio- de ir transformando una trabajo y no multiplicarlo, no reproducirlo...

Ya se lo decía yo, compay-Bernal, ya se lo decía yo que hay que dejar que los demás hagan de su kuleis un papalotiux, hay que darle chancita a los otros, que también tienen su corazoncito y también ser "artistas del trapecio", " artistas del hambre", aspiradores a transformar la realidad que ven en un cuadro, una instalación, perofmance, poemaberridos o novelas policíacas a borbotones y sin botones y canciones de protesta sin causa, nomás porque sí, al cabos que al final de cuentas lo que es bueno es bueno y permanece (aunque sea oculto) -aunque los críticos digan lo contrario-.

Hace un par de días el RobertónHurley me mandó un llink sobre los Tarnac 9, un grupo de anarco-post situaciontas de los que yo no sabía ni un carajo, esoty apenas leyendo partes de su "The coming Insurrection" del cual el Robert tradujo una patte, no see cuál todavía...luego te mando el enlace por si no los conoces, aunque estando ahí a unos pasos del buenazo de Hurley, esto no es posible..en fin...

Salucita en Chihuahua, no en Juárez.

elmariovarado

jueves, 18 de marzo de 2010

NOCHE DE POESÍA/111

This Thursday 25th at Casa di Musica:Jacqueliné Buswell, Rosarela Meza, Peter boyle, Liliana Correa, Cecilia Vilardo. 200 Enmore Road, Enmore. 20.30 - 10.30 p.m.