JUEGO DE CARTAS

Yo iba a ser uno de los primeros narcopintores, mas bien narcorretratistas. Un amigo ya desapaarecido y muerto me habia presentado a su socio que queria que le pintara un retrato tamaño mural. El estaria posando vestido de vaquero norteño con botas de puntera de plata y espuelas de Amozoc. Una tejana ladeada, corbata de cuerda con un broche de juntura de cabecita de vaca de oro con incrustaciones de rubíes. Un cinturón de piel de víbora con hebilla de plata con una herradura con una inscprición que decia Nogales tierra de hombres. La camisa era de seda roja con chaquira del mismo color, la chaqueta y el pantalón de terciopelo negro con botonadura de marfil. Un cinturón con dos cartucheras y pistolas vaciadas en oro con cachas de marfil con incrustaciones de diamantes, esmeraldas y rubíes. En la mano izquierda una cuerno de chivo. En la otra mano una guitarra de Paracho. El tipo sonreía para mostrar sus colmillos de oro y sus diamantes en los incisivos. Por dinero no hay problema ¿o es que mi crédito no es bueno, ese? me decia y me ponia la cuerno de chivo en las costillas. Luego se reia, no bato, por feria no te preocupes, tú pones el precio y a ver quién chingados te paga. Se reia otra vez, me soltaba un golpe al hígado y decia ah que pelado tan seriesote, si hasta me está frunciendo el cutis. Y es que yo sí intentaba reirme o al menos sonreir, pero el camarada narco tenia mas pistolas que sensatez. Mira, mira, dice, por dinero no hay problema. Ahora, que si no salgo tan
guapo o mas de lo soy, si salgo medio fellullón, ahi si, compa, ya no vuelve usté a pintar. Y se reia el cabrón y me pasaba la de Hornitos. Andele ese, aliviánese, no se me achicopale, si nomás estamos haciendo guasa, agarrando patín ¿o no, Chimino? le decia a mi amigo. Ya cuando salimos me dijo mi amigo Chimino que ahi hay dinero, cuñado, asi me decia, si quedas bien, ahi irás haciendo retratos de las esposas y queridas y los hijos de las esposas y de las de las casas chicas y las de la jefita y el resto de la familia. Yo calculo que en un par de años que te pintes a toda la palomilla, sales rico y no vas a a tener que andar muriéndote de hambre de jipioso y agitador comunista. Eso si no me matan, le digo. Echácatamente, dice, si no te matan, cuñado. Detallitos, detallitos.
Decidí que en vez de pintar retratos en terciopelo de mafiosos y sus narcofamilias, mejor me iba al D.F. a recibir órdenes de Moscú, o de Pekin o de La Habana. O mejor aun, a pretender que la anarquia y la bohemia eran la misma cosa, y ahi terminó antes de empezar, mi carrera de narcopintor.
pajarito, pajarito, el que se mueve no sale en la foto

Bernal el narcomonero

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Y las fotos de las narcomantas? Yo quería ver al panzas, compay, ‘ónde puésn?

El narcovaquerito ese se me hace que no era hombre de Nogales, sino puto/putito/putón, de’sos que les gusta el atolito con el dedulce, así como al Charro Avítia, que dicen que se quitaba las botas y tenía las uñitas bien pintaditas de lila –el muy lilo-, que se quitaba los pantalosnes de macho-menos de Jalisquillo, y que traía bragas rojinegras de las que usan las secres, así con rajita y toñita la negra la cosa, que se quitaba la camisa y que....bueno, ya para que le cuento, bueno eso me lo contaron, no me consta, no me consta, me lo conatron allá por La Camelia, allá en San Ángel allá por los finales de los ochentas, allá puésn...pero viéndola bien -dijo el ciego Licoño- viéndola bien no hubiera estado nada mal el bisnes, ahorita ya estuviera bien parado, compay Bernal, y no tuviera que andar correteando a sus agentes 0027 pa' que le retachen sus paintins, ya tuviera harta morralla -hasta para apoyar con becas, o con vacas, a los poetas malitos, porqué ño?....eniguey, salucitas

elmariomalito

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O me hubieran enfriado, compa, me hubieran dado el desgraciado tiro de gracia y desgracia. Porque toda la "organización" de camaradas están orita en el purgatorio con purgas y lavativas. Nohombre, si al último que se ejecutaron le dieron un tiro, sólo uno, en el estadio viendo el partido de béisbol. Su hijito el desenfriolito estaba a su lado, pero e él le perdonaron la vida, los testigos dicen que le dijeron, pa que veas y aprendas y te formes hombrecito y vengues a tu jefe. Y tienes razón el vaquerito ese no era de Nogales no te la jales, tierra de hombres cabales y de los ótros, era de por ahi de San Luis Putosí o de Culoima, pero se queria pasar por norteño. Pero si el cartelito ese la hubiera hecho, pues seria yo un narcopadrino y usté no tendria que andar por ahi tomando sin invitar a los gorrones. Le hubiera yo asignado una mensualidad de unos tepalcates y le hubiera pagado las ediciones especiales y toda la cosa. En otras palabras, seria usté el primer narcopoeta, narco que te quiero narco. Otra que se nos va por pobres.

gran abrazo del Bernal el narcocorrelón

YAYOI KUSAMA

Desde finales de Febrero del año en curso, Karina me venía prometiendo ir juntos a ver Mirrored Years*, una retrospectiva de Yayoi Kusama. Pacientemente yo esparaba a que llegara el día, no porque no supiera cómo llegar al MCA, sino porque me agrada ir a las expocisiones acompañado de Karina –sabe mucho de muchos artistas antiguos y contemporáneos , y además es dueña de una mirada muy abierta y una mente muy crítica-. Finalmente el 30 de Abril, una mañana lluviosa, oscura y fría, caminabamos bajo un paraguas rumbo al museo situado a un lado de los viejos muelles de Sydney.

No obstante que la exposición se abrió al público hace dos meses, la tercera planta del museo con todas sus salas (las más grandes del MCA) estaba bastante llena: gente caminando entre pequeños totems, espejos-ojo-de-pescado, esferas plateadas, densas nubes de tela, serigrafías, pinturas, videos y demás ambientes. Kusama no dejó libre un sólo rincón, un sólo corredor: incluso una porción del techo del museo está usasdo como extension, más alla de los ventanales, a la instalación ‘Orpheus’ garden’, que son pequeños espejos esféricos de metal inoxidable que multiplican al infinito la curiosidad de los espectadores .

Podría decir –sin lugar a equivocarme- que Mirrored Years es un vasto fragmento de un universo creado (a fuerza de obsesionado y contínuo trabajo) a lo largo de más de tres décadas por Yayio Kusama. Y digo universo porque todo lo que crea -ésta ya legendaria- artista japonesa: sean telas, esculturas blandas, objetos, collages, dibujos está , casi en su totalidad, ‘decorado’ con puntos, círculos o esferas de diferents tamaños que simulan planetas monocrómos o brilliants estrellas que giran en torno a su único centro: las obsesiones –producto de las alucinaciones- de la artista nacida hace ochenta años en Matsumoto.

Después de una intensa y productive temporada de 17 años en Nueva York, en 1973 Yayio Kusama regresa a su país natal por cuestiones de mala salud. Se interna en un hospital siquiátrico –donde vive hasta la fecha, por voluntad propia-, y trabaja (como loca, en el buen sentido de la palabra) en su estudio establecido a un lado del hospital, aunque gran parte de su obra es realizada in situ, como la instalación Black Room, una amplia habitación amueblada iluminada con luz negra y replete de pequeños círculos que simulan estrellas esparcidas por techo, paredes, pisos y muebles y sobre algunos espectadores espontáneos.


Mario Licón Cabrera

*Mirrored Years
Museum of Contemporary Art
Sydney, Australia
24 February – 8 June 2009

© Portrait: Yayoi Kusama

HUMOR MEXICA

Mientras gran parte de la población deefeña y sus alrededores (sin contra algunas otras áreas a nivel global) se dabate entre el pánico y la confusion creada por la propagación –manipulada o no- de la Influenza Porky, otros mexicas, cómo es natural y muy carácterístico en estos casos de alarma-la-de-tos, se dedican a sacar cura, a crear la cábula,a practicar el humor negro como antídoto a la patética situación que vive el país.
M.L.C.

JUEGO DE CARTAS

la ignorancia como mal lecheo
O alrevés volteado.

Porque he leido al menos doce reseñas sobre libros de Roberto Bolaño (nunca antes se
scribieron tantas reseñas sobre un escritor en tan poco tiempo) (al menos tres por semana) y me doy cuenta que los señores que hablan de Detectives Salvajes y de 2666, o no se han enterado que existe una rica literatura en español desde América hasta España, o sólo han leido dos o tres cuentos de Borges traducidos al inglés, cómo la ves.
O de plano son unos pendejos o les ordenan que escriban como para vender el libro. Pobre Roberto.
Cuando dicen con toda la desfachatez del mundo, que Bolaño ha llenado un vacio de muchos años en la literatura latinoamericana y española, echan al basurero de la historia de la literatura latinoamericana a

Carpentier
Arlt
Macedonio Fernández
Julio Cortázar
Ernesto Sábato
Juan Carlos Onetti
Horacio Quiroga
Asturias
Cabrera Infante
Lezama Lima
Revueltas
Marín Luis Guzmán
Luis Spota
Ibarguengoitia
José Agustín
Sainz
Elena Agarro
Nalgas Rosas
José Donoso
Puig
Juan de la Cabada
Carlos Fuentes
Fernando del Paso

Todos mencionan -but of course- a García Márquez, pero casi todos olvidan al tan mencionado Juan Rulfo. Ni hablar de los "menores" que tenemos decenas, y ni hablar de los españoles, que como sabemos son africanos y sólo la presencia del Heminway los trajo a la historia de la literatura. Joder, coño, qué racismo cultural (como decia Lefebvre) Y esa Alfaguara es o va a ser el final de la literatura que no reditúe. Que se lo digo yo, que se lo digo yo

Bernal el cronista crónico

***

Así ex, mi querido Bernalóscar,
Han inflado y super inflado los libros y el nombre de Bolaño, pero no solamente los ‘inorantes gabachos-gachos’ también algunos escritores españoles de la generación del BobbyBolitas –quienes sí están concientes y conocen muy bien el valor, el peso y la presencia de esa larga llista de escritores que usted apunta- estos escritores/amigchos/carnalitos del alma de Bolaño (cuyos nombrs no tengo a la mano de la memoria) también lo han inflado y puesto en un puesto que él mismo -tal vez, nunca lo dijo- no le corresponde del tutti-frutti.

Ya recordé un nombre de esos ‘alevosos’, jajaja…creo que él más honesto de ellos es el Juanito Villoro, quien en su reseña de Los Detectives no se dedica a desmantalar el valor y la respectable posición de un Jules Florencio Cortázar. Villoro no engrandece a los detectives más allá de lo que valen: una crónica novelada de una generación de poetas que trataron de desestabilizar mitos literariios cómo el de OPáz. A este respecto apunta –entre otras ocsas- Villoro que Bolaño en su novella en vez de achicar la estatura de don Octaviano, la engrandece. Otra cosa que Villoro anota en su reseña dice que los detectives regresaron -y para siempre- a su autor a México. Cosa qu es cierta y muy justa, pues Bolaño vivió de una manera muy entrañabel esa entañable y tremenda urbe nuestra y de otros treinta millones de cabrones.

A esa lista que usted dicta yo le agrecaría al mismo Juan Villoro, luego y con mucha adimiración y respeto a Jesús Gardea, Daniel Sada, Carmen Boullosa y Edurardo Antonio Parra, todos mechicas y el ultimo de ellos y el más joven, con marcada influencia de don José Revueltas –y quién es ese señor?-

En estos úllimos días he estado leyendo La Universidad Desconocida, un ladrillo de 459 páginas que reúne varios poemários del BobbyBolaño. Luego le cuento y le comento.

Un fuerte abrazo.
elmariiorioma

DELIRIUM TREMENS

LADIES & GENTLEMEN!!!!!! / PLEEEAAAASSSSE WELCOOOOME SANTA-MARA-LA-BENDITAAAAA & THE CHAPAYEEKASSSSSSSSSSSS!!!!!!!

DOROTHY PORTER

Esta mañana (en el gleemail que Morgan Smith envía todos los miércoles para ifnormar sobre eventos y presentaciones de libros en gleebooks) me he enterado tardíamente y con súbita tristeza- de la muerte de Dorothy Porter, una de las poetas australianas de más relavancia nacional e internacioinal. La autora de The monkey's mask -su obra más conocida- nació en Sydney en marzo de 1954 y murió en Melbourne el pasado 10 de diciembre de 2008.

La primera vez que hablé con Dorothy Porter fue precisamente en gleebooks, muy al principio de 1999, ella firmaba ejemplares de su libro What a piece of work. Me acerqué a ella para mostrarle un ejemplar de Alforja* revista de poesía en la cual aparecían un par de poemas que yo había traducido: "ah! I'm there ! " dijo con voz muy alegre y sorprendida. Luego le comenté de mi interés en traducir su novela en verso Akhenaten, de muy buena gana me dió el e-mail de su agente y el suyo diciéndome que le pareciía una excelente idea eso de traducir su libro al español.

La segunda vez que vi a Dorothy Porter fue a finales del año 2000 en el Rozzelle Poetry Festival, esa noche, aparte de muy bien leer una serie de sus poemas, Dorothy Porter -a manera de mínimo homenaje- leyó también uno de los poemas más abiertamente gays de Allen Ginsberg, aquel que dice (cito de memoria): "please kiss me master/kiss my arse/ kiss my hole..." .
Después de la lectura, en el improvisado livingroom del auditorio y saboreando sendos vinos platicamos -yo con grabadora en mano- de cosas referentes a sus libros y sus viajes. Recuerdo su expresión de enorme gusto cuando le pregunté cómo le había ído en el festival de Medellín, a donde fue invitada para la edición de 1999, todavía daba muestras de una gozoza incredulidad al recordar la singular experiencia: "it was amazing... being there, reading before thousands of people...just unbelieveble!". También estaba muy satisfecha de que su novela en verso The Monkey's Mask había sido recientemente traduida al italiano y casi simultaneamente adaptada al cine en una co-producción italo-australiana. Me preguntó si había empezado la traducción de Akhenaten, le respondí que había cambiado de idea, que había optado por hacer una extensa antología de poesía australiana comtemporánea y ahí incluiría una buena selección de su poesía.

Después yo regresé a México por un par de años y al volver me fue difícil re-adaptarme a mi rutina y fuí perdiendo algunos contactos, pero siempre seguei sus pasos, sobre todo en HEAT magazine, revista en la cual ella publicaba continuamente. En los últimos dos años supe de un par de lecturas de Dorothy Poter en Sydney, pero debido a razones contrarias no acudí a escucharla.

Tal vez, inconcientemente, pensaba en Dorothy Porter esta mañana del miércoles 18 de febrero del 2009, porque al ver su nombe en el gleemail sentí alegría y harta predisposición de ir a escucharla y verla. La noticia era otra, ésta: A very special event... Tribute to the poet, Dorothy Porter (who sadly passed away last December) which is happening on Saturday March 28th, 3.30 for 4pm...

Esta versión mía del poema Why I love your body, es la mejor muestra,a juicio personal, de la fuerza lúdica y erótica y abiertamente lésbica de la extensa obra (poesía, novela en verso, llibretos) de Dortothy Porter.

PORQUE AMO TU CUERPO

Pongo tu cuerpo
entre la historia de los horrores
y el mió

tu dulce lengua
contorneándose entre mis labios

tus macizos pechos
maduramente desplomados sobre mis costillas

tus delgadas piernas ascendiendo las mías
como vides gemelas

tu cremosa humedad
escurriiendose a través de mis dedos

cuando tu cuerpo estalla sobre el mío
mi mente se apacigüa un poco
y chilla desmayadamente
como un somnoliento murciélago
boca abajo.

Pongo tu cuerpo
entre yo y el aterrador futuro
de mi cuerpo

esta noche soy una ruidosa ciénega
chapoteando bajo los desnudos dedos de tus pies.

WHY I LOVE YOU BODY

I put your body /between me /and the history of horrors
your sweet tongue /snaking through my lips
your heavy breast /thudding ripe on my ribs
your thin legs climbing mine /like twin grape vines your creamy wetness/ creeping througn my fingers
when your body burts over me /my mind goes almost quiet /faintly squeaking to itself /like a fruiit bat dozing/upside down.
I put your body /between me /and the terrifying future /of my body
tonight I'm a noisy swamp / squelching under your bare toes.

* Alforja revista de poesía cerró sus páginas el año pasado, después de un poco más de una valinte decada, en su lugar quedó LaOtra.

PLAYA

FOTO: Karin Hauser